Magia

Está lloviendo, otra vez apenas, hay grises afuera y camina lenta la brisa que hay entre Ella y el cielo que está demasiado cerca. No hay tristeza y sí un silencio que en el relato se va haciendo letra.
Café, un cigarrillo y una pregunta: ¿qué hay?
Hay sensaciones. Ochenta y cuatro meses de destrucción y siete años de revolución.
Se dio cuenta de que la locura es la cordura de saberse, y de no permanecer aún estando, por eso ahora puede sonreírle a su imagen con picardía y verse desnuda sin lugar a dudas.
La magia es el cambio, es sacar conejos de galera todo el tiempo y es marcar terreno con sus tacos en el suelo.
No tuvo que avisarle a nadie, el proceso fue adentro, en el más caótico y confuso silencio. Siguió afuera, como una tormenta evidente y lenta que barrió con todo y que la dejó sola y entera, sentada en la arena.

¿Qué hay?
Hay sensaciones, conejos, pelo suelto y anteojos negros…