Está sentada con las piernas cruzadas, entre el humo de un cigarrillo, la taza
y las cosas que, como de costumbre, se le dibujan calladas.
Sobra lo que no tiene ganas, pero igual escribe lo que le va dictando el alma
aunque se le escapen las letras
aunque sienta el asco de seguir vomitando esperas.
¿Será que al sentarse sin ganas no hay nada?
Y llora, y las lágrimas no aflojan
Y duele, y el dolor la dobla
Y se hace largo, y no hay descanso
Y el desgano ganó
Y ya todo la hartó
Por eso por favor no, hoy no.
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